Foglie d'erba

Buongiorno oggi con lo zio Walt...


L'atmosfera non è un profumo, non ha il gusto del distillato, è inodore

è fatta per la mia bocca, in eterno, ne sono innamorato.

Andrò sul pendio presso il bosco, sarò senza maschera e nudo,

Mi distruggo dalla voglia di sentirne il contatto.

Il fumo del mio fiato,
echi, gorgoglii, diffusi bisbigli, radice d'amore,
filamento di seta, biforcazioni e viticcio,

Il mio inspirare ed espirare, il pulsare del cuore,
il transitare dell'aria e del sangue attraverso i polmoni,

Il sentore delle foglie verdi e delle foglie secche,
della spiaggia e degli scogli neri, del fieno del fienile

Il suono delle parole eruttate dalla mia voce
abbandonata ai vortici del vento,
Pochi rapidi baci, pochi abbracci, un tendere a cerchio di braccia,

Il gioco delle ombre e dei riflessi all'oscillare dei rami flessuosi
Il piacere da soli o tra la folla nelle strade, o lungo i campi o sui fianchi d'una collina

La sensazione di salute, il vibrare del pieno mezzogiorno,
il canto di me che mi alzo dal letto
e vado incontro al sole.

Walt Whitman